Венера в Овне

Мне милая моя не подаёт руки.
У милой у моей – железные глаза.
Хоть издали она – такая егоза! –
Но ближе подойдёшь – кинжалы и штыки.

А я и рад, дурак, что нрав её суров,
И что язык – острей, чем крючья алебард...
Проходят, как во сне, январь, февраль и март, –
Всё в той же мы поре, в том – лучшем – из миров.

Ах, милая, решимся – станцевать кадриль! –
Чтоб талия твоя ладони жгла... И вот:
Несёмся мы, как вихрь, взад-вперёд...
Но, – чувствую! – уже за десять тысяч миль.